- fotos -
Golpeado, confundido por golpes vacíos.
NINON no tiene recuerdos.
Olvidó lo que alguna vez había vivido
Con luces brillantes, voces violentas.
Amarillo el sol moría por el día
aburrido y cansado de caminar
todo el tiempo desde la mañana de donde había salido.
Fotos de él,
cristales cayendo,
haciendo ruidos encantadores
que rebotaban en la baldosa fría.
Esperando ansioso.
Memorizar cada fricción de segundo
cada grano de arena de un gran reloj.
Dip dip doua el jazz
no se cansa de sonar.
Cada vez, cada sec,
más lento, más meditabundo
más a fondo, rebusca en lugares en los que hay veces,
a veces no,
se sabe, si se puede.
Las fotos unen el tiempo,
sacan de ahí, esos tiempos en los que no se puede recordar
otras horas, otros días,
otros peinados fotogénicos de tiempos pasados.
Las fotos rompen cristales
que a veces son demasiado duros para romperse solos.
- la plaza -
Y se alejaron hasta desaparecer entre las estatuas de mármol blanco
cagadas por las palomas,
esas que cerraban la plaza y todos lados,
esas que estaban en todos lados duras, inmóviles y blancas para ella.
Cuáles eran las verdaderas estatuas en esa plaza,
NINON, que miraba detenidamente sus ojos perdidos en el pasto y las hojas de los árboles
moviéndose arrastradas por el viento,
cuando las únicas lagrimas que caían eran las del príncipe feliz,
que sus monedas rebalsaban el pequeño estanque,
sus manos se deslizaban por su cara pintada corriendo la pintura,
la señora del banco con la falda llena de migajas de galleta,
y sus ojos llenos de años, jugaban las palomas a su alrededor.
Cuáles eran las verdaderas estatuas,
que inmóviles de mármol caían de sus plataformas y se iban a sus casas,
con sus bolsillos llenos de monedas.
- memoria de loba sin cabeza -
NINON tan duro como una piedra,
dejó de sentir hace tanto tiempo que ya olvidó que significaba siquiera la palabra.
Lo único que siente es el recuerdo del olvido que trae consigo tantos recuerdos de olvidos.
Si es que existe esa razón de soñar, sueños blancos, con sensaciones de sueños vacíos.
Dejó cuando caminaba muchas otras cosas
por el camino de piedras y arena,
dejó, pensando que no servían de nada para nada,
dejando de lado dos cosas; de la memoria y los sentires.
Quedaron, yaciendo cubiertas de viento y ventiscas que acarrearon el tiempo al azar,
montañas de arena,
cubiertas como lobas de mar sin cabezas,
petrificadas después de morir, después de ser arrastradas a cubierta del mar.
Desde la quietud de las piedras pudo ver el viento que se arremolinaba entre si, sentí; jajaja, la resolución de la risa.
Paz,
Pesada,
sedienta de quietud.
Y el olvido de la memoria, que le hizo dejar de caminar,
después devino en la quietud.
Y se arrastró como el mar
al lento camino del adormecimiento,
en el que cayó y del que no pudo salir.
- (…) -
(…)
(Todo es una procesión de carne eléctrica,
puesto que el universo es una procesión de mesura y perfecto
movimiento)
Sabés demasiado que llamás y decís a lo más malo,
ignorante?
Suponés que tenés el derecho a una buena mirada,
y él o ella no tiene derecho a mirar?
Creés que la maldad corre en la superficie
difusa,
y los sedimentos flotan en ella,
y el agua cristalina corre debajo y la
vegetación emerge impoluta,
para vos solamente, y no para él o ella? (…)
Casi seis millones de años pasaron y la gente sigue caminando,
qué es lo que busca él o ella?,
que buscan y buscan y caminan ellos.
Qué es lo que tenemos en la carne?,
que nos lleva a caminar,
qué es lo que tenemos?,
energía que nos lleva a cantar,
esto que hacemos como hombres,
Él o Ella?
Procesiones quietas inmóviles,
procesiones verdes de días enteros caravanas innumerables.
Me siento vulnerable traduciendo whitman con mi voz,
lo percibo con cada átomo que es tanto mío como de él,
con cada hoja o retoño que mío o de él,
ya que todos los átomos son tanto parte hombre y mujer,
hijo o padre,
hermano o hermana,
masculino femenino.
Borges no se sentía como yo,
ingenuo ante whitman,
tanto como yo y mi piel, mis poemas…
con mi voz que busco y siento cerca,
cuando leo tantas hojas verdes de tanta fuerza ingenua.
Qué buscan, buscan, caminan ellos?
él, ella y nuestros átomos; cuantas procesiones
qué le pasa señora con sus ojos?,
y todas mis preguntas y mi naivettes? Ja.
serán respondidas con cada paso y cada paso…
Acá están mis hojas más delicadas
(acá están mis despojos delicados)
Acá están mis hojas más delicadas y aún así las más duraderas,
Acá escondo y poso sombra a mis pensamientos,
yo como persona no me expongo en ellos.
Y aún así me exponen más que todos mis poemas.
―Cómo entra ninon acá?
Me preguntó,
cómo sé que ninon puede hablar,
cuando sus pasos no se distinguen de otros
pasos en los túneles de la ciudad.
Cómo sus pasos suenan sordos a otros oídos,
como sus gritos ecos reverberan chocan con el techo y las paredes,
cómo ninon, él o ella? caminan y no se hablan,
meticulosa trampa en la que cayeron,
desprevenidos generaciones enteras juegan a no escucharse.
Ninon su nombre de dulces sonidos.
Hijo de nadie, hija de todos…
punto poco menor.
Más cerca aún me acerco,
qué imagen tenés de mí ahora, la tuve y más de ti.
―(…).
Te consideré largo y delicado antes de que nacieras.
Quién iba a saber que debería volver, vos a mí, en casa?
Quién sabe, pero lo estoy disfrutando?
Quién sabe, de todas las distancias pero yo soy el que te mira, por lo que vos no mirás?
(…)
Nosotros entendemos entonces, acaso no?
Lo que prometí sin mencionarlo, acaso no lo aceptaste?
Lo que el estudio no logra enseñar.
Lo que las plegarias no cumplen,
cumplieron su prometido, acaso no?
(…)
Percibo, no haber encontrado nada,
absolutamente nada, y que ningún
hombre podrá,
la naturaleza acá a la vista del mar,
tomando ventaja de mí para lanzarme y
lastimarme,
porqué osé abrir la boca para cantar
sobre todo.
